nadaEditores

es saber que están ahí
miles de hojas que se manchan
se perderán en el tiempo
pudriéndose o comidas por ratas.

hoy ya no soy él que fui
no seré el que quise
mucho menos soy aquel que guardo
esas hojas, pero soy

por momentos este
fuera de espacio y tiempo

En un cajón descansa
tu rostro en papel y grafito
Ahí donde duerme tu mirada
junto a mi correa de perro
empaco los pies
la voz y las manos
Sabes muy bien
que no iré más lejos

KiQue

Los encuentros con él son cíclicos, regularmente en medio de un café con mi cigarro midiéndonos el tiempo. Nos encontramos en las calles del centro de Guatemala, algunas veces en una habitación verde donde se permite el silencio y muchas otras fuimos disfrutando del mundo herbívoro. Siempre ha sido un personaje meditativo, discreto y observador. No me extrañó nunca que me escribiera para comentarme que estaba trabajando en su segundo material. El primero, Momentología y las Rosas, me pareció su primera muerte. En este libro nos deja claros varios puntos: su necesidad de escribir como parte de un proceso vital, la observación y la discusión del infinito, los sueños, el amor y claro, que nació con alas, que se iba, pero que regresaría después de un largo viaje.

Dentro de nuestras pláticas acudimos a la mitología como una necesidad espiritual, al retorno de nuestras raíces. Nos fuimos al Popol Vuh, yo escribiendo de mis abuelos Ixmucané e Ixpiyacoc y el Hombre Pez después de mucho silencio me explicó la resurrección de los gemelos hijos de Ixquic, como parte de la salvación espiritual, el concluir un ciclo y reaparecer como un ente nuevo. Si los señores de Xibalbá se ensañan en acabar contigo, está bien, al final eres eterno, reaparecerás renovado y en una nueva forma. Sabía que el Hombre Pez era una renovación, una nueva etapa.

Encuentro el proceso de resurrección del Hombre Pez en los tres capítulos del libro. Hombre Pez como la definición del individuo renovado y dispuesto a empezar:

Hombre-pez
Explosión
Flamante

La Mañana como el punto simbólico y contemplativo de un despertar, a un descubrir:

Despertar un poco más temprano y desayunar un poco más liviano. Tal vez así amanece más rápido

La experiencia ya en vida, después de esa mañana en Los Versos :

existe en la lluvia
un único instante glorioso
y el agua no toca el suelo

Se deja claro el despertar a la experiencia y ahora solo queda esperar una nueva muerte como proceso concluido.

La literatura contemporánea se encuentra en constante transformación. La cultura del Blog resulta ser una selva inagotable de información y actores. Luis Hurtarte rompe esa conformidad que se encuentra en los medios literarios y forja todo un proyecto escapando del anonimato. Deja este documento como una fracción de su vida y nos deja al descubierto su silencio, su meditativa forma de escuchar, la síntesis de varios años de viajes, convivencia y desarrollo dentro de otras culturas.

Leerlo nos interna más en ese individuo sensible, capaz de llevarnos por un momento dentro de sus conceptos sentimentales y sutiles. Es una invitación a retomar el mito y no abandonarlo en un concepto intelectual. Es la experiencia misma de un conocimiento heredado por generaciones, un método para reencontrarnos a nosotros mismos.

“Y cuando lo vi de nuevo estaba fuera del agua y era un hombre pez…”

Guatemala, agosto del 2011.

Der Sohn Ixquics

KiQue

Die Treffungen mit ihm sind zyklisch, normalerweise in einem Café mit meinem Zigarrette als Zeitmesser. Wir treffen uns auf den Straßen im Zentrum Guatemalas, manchmal in einem grünen Raum, wo die Stille ist erlaubt, oder beim Genuss der herbivoren Welt. Er war seit jeher eine besinnliche, zurückgehaltene und beobachtende Persönlichkeit. Es war für mich keine Überraschung, als er mir von seinem zweiten Buch erzählt hat. Das erste, Momentología y las Rosas, war für mich seinen ersten Tod. In diesem Buch stehen einige Punkte fest: sein Bedürfnis nach dem Schreiben als Lebens-Verfahren, die Beobachtung und Diskussion des Unendliches, die Träume, die Liebe und natürlich, dass er mit Flüglen geboren wurde, dass er von uns wegflug aber auch dass er nach einer langen Reise zurückkehren wurde.

Wir sprechen über Mythologie als ein spirituelles Bedürfnis, wie eine Rückkehr zu unseren Würzeln. Wir sind nach dem Popol Vuh gegangen, ich habe über meine Großeltern Ixmuxané und Ixpiyacoc geschrieben und der Mann Fisch erklärte mir die Wiedergeburt der Zwillinge, der Söhne Ixquics, als Teil des Seelenheils. Ein Zyklus endet und erscheint wieder als ein neues Wesen. Wenn die Herren von Xibalbá dich töten wollen, dann ist das in Ordnung. Am Ende bist du ewig und wirdst in einem neuen Form erscheinen. Ich habe gewusst, dass der Mann Fisch eine Erneuerung war, einer neuen Phase.

Ich finde den Auferstehungsprozess des Mannes-Fisches in den drei Kapiteln des Buches. Mann Fisch als die Bestimmung des erneueten Individuums und bereit zu beginnen:

Mann-Fisch
Knall
Feurig

Der Morgen, wie der Punkt eines Erwachen der Entdeckung:

Ein wenig früher aufwachen und ein wenig leichter frühstücken. Vielleicht
kommt so der Morgen schneller.

Das Lebenserlebnis nach diesem Morgen in die Verse:

Es gibt in dem Regen
einen glorreichen Augenblick
und das Wasser berührt den Boden nicht

Es bleibt klar das Erwachen und jetz können wir nur auf einem neuen Tod warten, der den Prozess konkludiert.

Die zeitgenössiche Literatur befindet sich in einer ständigen Veränderung. Die Blog-Kultur wird zu einem unendlichen informations und Persönlichkeits Dschungel.Luis Hurtarte verlässt die Konformität und schafft ein ganzes Projekt von der Anonymität weglaufend. Er lässt uns sein Schweigen, siene Entwicklung in andere Kulturen und die Synthese von vielen Jahren von Reisen in diesem Dokument.

Ihn zu lesen vertieft uns in diesem sensibeln Individuum mit der Fähigkeit uns durch seine gefühlvollen und subtilen Konzepte zu tragen.Es ist eine Einladung den Mythos wieder aufzunehmen und ihn nicht in einem intellektuellen Konzept zu verlassen. Dies ist die Erfahrung einer geerbten Kenntnis, eine Methode uns wieder zu finden.

“Als ich ihn wieder sah,verliess er das Wasser und war ein Mann Fisch…”

Guatemala, August 2011.

de acuerdo entonces a lo comparable
de súbito perceptible en perspectivas
de momento dejarse carcomer por sus
debilidades espontáneas persuasivas
de momento detenidamente cumplir
sus funciones básicas y naturales
de momento entonces sus sesgos
sus esbozos de costumbre y cotidiano
devenir espontáneo en perspectivas
de plano en plano de modo en modo
desaparece debilitado determinado
en su devenir cotidiano constante su
desventura de momento pareciendo
lo posible y sospechoso presumible
abertura cóncava correspondiente
punto fijo personaje sostenible en
perspectivas de ocasional vértigo
deviene en cotidianos y momentos
de pronto desgajado descompuesto
atrofiado desdibujándose devenires
simultáneos de dicha pena

…

el cuchillo en la mesa
ritual, la sangre solidifica la cera

ave negra observa desde la ventana
él se desgarra la piel del rostro
sabe que el cadáver estará lleno de moscas
infectado de larva apesta, debe drenarlo

el pentagrama pintado de tiza
el cuarto alumbrado de llamas
negra es la vela que abre
las puertas del sueño

el frasco de formol lleno de ojos
cada víctima, cada nombre
una referencia para no olvidar
cada petición, cada imploración

algo lo persigue cada noche
esta detrás de cada sombra

ese pájaro sabe la verdad
se va y anida cerca, está ahí
siempre él es el fin de azar

No soy más que un contenedor de experiencias, ideas y recuerdos.
Los lunes se van amontonando hasta que no se puede distinguir un lunes de otro.
Solo las maquinas pueden existir mas allá del tiempo.
En el pasado existían profetas. Ahora nadie puede predecir que puñalada en la barriga viene dentro de cinco minutos.
Llegamos a un embudo en el tiempo y el remolino se traga a todos los destinos.
Los años se van amontonando hasta que no se puede distinguir un año de otro.
Solo las maquinas pueden dormir para siempre.
Quisiera trasplantar la esencia del “ser” a un USB y “existir” para siempre independiente del correr del tiempo.

El amor en mis venas se convierte en veneno.
No me acuerdo de mucho pero me acuerdo muy bien que el amor nunca fue una experiencia agradable.
Recuerdo que alguna vez el amor fue una fuerza poderosa. El amor era como la helada caricia de una navaja, o como el grito congelado de un bebe que no sabe que quiere pero lo quiere ahora o como el grito urgente del moribundo que ha contado bien sus días.
Pero da igual porque ahora, el amor me es tan abstracto como el numero ? o las ecuaciones de Navier-Stokes.
Para vos supongo que el amor es un concepto universal relativo a la afinidad entre seres, definido de diversas formas según las diferentes ideologías y puntos de vista.
Para mí el amor es:

(x, y) solución de f(x, y) = 0, con x, y… etc.

Apachas el boton, escroleas y tocas suavemente con la yema del dedo para VOTAR “SI” AL 6918 O “NO” AL 6950. 5 quetzalitos por mensaje, gracias.

¿Ya viste las noticias? La parodia ya no existe.
Ya no hay “identidad”, ni “contexto”.
Ya le perdí el hilo a la narrativa.
Ya no hay narrativa.
Me han reducido a mensajitos de 100 caracteres. Solo queda el relato de mis experiencias y el comentario de terceras personas sobre mis experiencias. La vida es un comentario y nada más.
Sin identidad, ni contexto, ni narrativa… ¿Dónde podríamos encontrarnos?
En el libro “La India Secreta” de Paul Brunton viene incluido el diagrama mágico del Yogi y sus instrucciones de uso:

“Pegue una fotografía mía en el centro. Aunque nos separen ocho mil kilómetros, concentre sus pensamientos en este papel y nuestros espíritus se encontrarán en la noche.”

En el principio no existía nada en absoluto, no había luz ni sombra, ni vida ni muerte, ni frío ni calor, ningún sentimiento ni pensamiento. En él, incluso, no había ninguna noción de existencia. No existía el vacío, pues en realidad: “todo”, “algo” y “nada” eran exactamente lo mismo en ese entonces. No existía el espacio ni el tiempo. No había equilibrio, porque no existía noción de orden ni de caos. Sin embargo, “todo” lo que existía, coexistía armoniosamente con lo “demás”, porque no había ninguna contradicción ni antagonismo. Nunca hubo ni habrá jamás algo tan perfecto como el principio, porque en él no había estética ni simetría ni noción alguna de belleza. El principio “nunca” existió, pero existió “siempre”, porque en él no había noción de duración. Nada estuvo “cerca” ni “lejos” del principio, porque en él no había noción de distancia. No existió nada “antes” del principio, porque en el principio no existió nada sino “después”; aun así, no existió un antes ni un después, porque no hubo nunca un final ni un principio del principio, ya que el principio fue fugaz y eterno a la vez.

Nada, excepto él (el principio) estuvo en el principio. Sólo hubo uno y hubo infinitos principios, porque en el principio no había números ni noción de número. El principio tuvo un nombre pero no es posible saberlo, porque en él no había lenguaje ni símbolos para escribirlo, ni sonidos para pronunciarlo. El principio fue lo “más” y lo “menos”, el “bien” y el “mal”, fue todo y nada a la vez, pero sólo él lo supo y nadie más. Nadie vio el principio ni estuvo en él ni con él porque el principio estuvo solo, consigo mismo nada más. Por eso es que nadie podrá jamás describir el principio, porque no habría qué describir ni habría palabras para hacerlo. Sólo él fue el único que supo la verdad sobre sí mismo, el único capaz de describirse. Pero el principio ya no es sino fue y ya no podemos saber de él porque el principio ya no existe. Ahora estamos aquí, tan solo esperando el final…

Un calcetín sucio escondido entre los zapatos. Una corbata arrugada sobre un saco viejo. Una mesa llena de papeles. Un lápiz sin afilar, desgastado como si alguien lo hubiera mordido interminablemente. Tres libros abiertos, el primero parece ser sobre agujeros negros, el otro lleno de números y el último de dibujos geométricos. Hay otros en el estante de enfrente, parecen ser más de cincuenta. Un cuadro mal colgado y hablando del tiempo, parece ser aquel cuadro de Dalí, está lleno de polvo. Una alfombra. Un reloj despertador… 06:23. Una lámpara encendida. Alguien está tendido en la cama.

06:30. La alarma rompió el silencio que reinaba en la habitación. Jorge Mario tardó cinco minutos en despertar por completo. Se sentó en la cama, vio a su alrededor cubriéndose los ojos con los dedos al pasar la vista por la ventana. Recordó que era domingo y que debió haber cambiado la alarma, hoy podía haberse levantado más tarde. Quiso volverse a dormir pero pensó que podría aprovechar su torpeza y usar la mañana para adelantar algún trabajo. Así lo hizo.

09:00. Terminó de desayunar y se acercó a la puerta para recoger el periódico. Un papel estaba tirado cerca, parecía ser uno de esos volantes con propaganda sin importancia. Lo tomó en sus manos y leyó algo escrito en él: «E = mc2». “¿Y qué?” pensó Jorge Mario y tiró el papel a la basura. Al tirarlo, el papel se dio vuelta en el aire y Jorge Mario vio que había algo escrito atrás. Lo recogió y leyó un mensaje intrigante: «Casillero 22: 34-42-07».

Estaba escrito en máquina de escribir. Pensó en que los casilleros más próximos eran los que alquilaban enfrente de su casa para guardar cosas de valor. Curioso, se vistió rápidamente y salió corriendo.

09:30. Ansioso, buscó el casillero 22. Aplicó la combinación sugerida por el papel y lo abrió sin problema. Adentro había un libro y… ¿Qué cosa era esa? Era una máquina electrónica extraña, del tamaño de un control remoto, con una pequeña pantalla como de calculadora. Se llevó todo a casa para leer el libro. Antes de irse, tiró el papel en un bote de basura cerca de allí, ya no lo necesitaría.

10:00. Jorge Mario leía el libro ávidamente. En él, se hablaba de algo fabuloso, un viaje por el tiempo y de cómo se iban cumpliendo increíbles misiones definidas y preparadas con perfecta precisión. Jorge Mario no tardó en entender el asunto, el título del libro lo decía todo:

Entre otras historias, me cuenta mi abuela
algunas de cuando ella estaba pequeña
sus arrugas hablan, como papel de china
me llevan al tiempo cuando era una niña

algunas veces, escucho y no entiendo
pero de vez en cuando, alguno de estos
relatos se queda grabado, me siento
que a veces estando en la noche dormido
despierto de un salto,y recuerdo…

trataré de contar, la historia entonces
de la misma manera que ella lo hacía
trataré de usar las mismas palabras
a la vieja usanza, a ver si me sale

Estaba, pues, un día la niña
a la sazón, en un funeral de familia
quién era el muerto, en realidad no sabría
decirles, que es lo de menos, lo que importa
es que había mucha gente, comida, llantos, gritos,
y claro, por otro lado música, juegos, chistes y pitos

Como era funeral de pueblo, se juntaba todo
o al menos una gran mayoría
todos resultaban ser conocidos
y en algún grado, parientes lejanos.

Entretanto la niña, con tanta alharaca;
se suelta de la mano de su madre querida
se va dando brincos en el cementerio
fascinada con la muerte que la curiosidad pica
sin miedo camina entre los corredores
observa los niños, las tumbas, las flores
se va alejando, hasta que el bullicio
se va convirtiendo en un sordo murmullo

de modo que llegó sin quererlo
al frente de uno de los mausoleos
con puertas de vidrio, cerradas con llave
y un solo nicho al centro de la nave

¿Quién será la persona? se pregunta
que en tal lugar podrida yace
las paredes son sucias, plantas no tiene
como que a visitarla ya nadie viene

una lápida menor a la izquierda
le invita a subir, y ella
rápida como la idea de ver a lo lejos
el féretro entrar en la tumba que al fin
dará al muerto su paz eterna
se sube a la piedra, se raspa
no le importa y de un brinco queda
montada en la última morada
de la persona que allí se hospeda.

de pronto, el viento le lanza una ráfaga
siente frío, un leve mareo
los oídos zumban en un siseo
de abejas que invisibles parecieran

Sin querer baja la mirada
y a sus pies, encuentra tallada
en la tumba, ciertos escritos
en otro idioma, de otros tiempos y ritos
algo dirán de la persona que allí, osada
intente profanar el descanso eterno

todo es ahora extraño, raro
quiere bajar, pero no puede
Alguna extraña fuerza se lo impide
quiere gritar y en la garganta se anuda
la agonía de lanzar una queja muda

¡Qué estás haciendo! escucha el grito
como trayéndola de algún sitio oscuro
la niña regresa, su madre, furiosa, ya casi al punto
de bajar a la traviesa de la oreja

¿Qué no te he dicho que hay que respetar?
¡Te bajas ahora mismo y ajustamos cuentas!
La niña reacciona, voltea y temerosa
más del castigo que de la extraña cosa
que acaba de pasar
se baja obediente, mientras escucha
a su madre que sin parar repite
que a los muertos se respeta, que ya no chingue.

De allí a la noche, todo normal
del incidente al entierro, de allí al rancho
hasta caída la noche que todos temprano
se despiden, hasta mañana, y se van a acostar

La niña, olvidada del episodio anterior
tranquila se acuesta se duerme tranquila
sin advertir que mientras la oscuridad la envuelve
algo a su alrededor sucede
las horas que pasan se hacen pesadas
empieza a soñar que la persiguen
seres que la persiguen a todos lados
con caras extrañas, horribles rasgos.

El sueño parece recurrente
como si saliese de uno para empezar en otro
más desesperante aún, y para colmo con los mismos entes
se siente sudar, se sabe dormida
entiende que para salir de este trance
es necesario hacer un esfuerzo, pegar un grito, hacer algo en serio

al fin se despierta, abre los ojos
para encontrarse con la negrura
del solitario cuarto que le depara
el peor susto que le han dado en su vida
desesperada se revuelve en la cama
se sienta, se despabila, abre los ojos
y cuando al fin se acostumbra a la penumbra
un grito mortal la sangre le enfría.

ante sus ojos, del otro lado del cuarto, una persona
de forma de mujer, vieja, horrenda
transparente, etérea, pero al mismo tiempo real y patente, la observa
su pelo crispado y canoso se encuentra
con un rostro seco, con arrugas, ojos saltados
abiertos completamente; en la boca una mueca
todo en ella es furia, ira rabia contenida
en sus manos, como un comal lleno de carbones al rojo
encendidos al máximo, le dan a su rostro
la más infernal apariencia posible

La vieja no habla, más la niña
se imagina que dijera !Quiero tu alma!
¡Soy una bruja y me consumo
con estos carbones encendidos siempre
y caerá la maldición sobre el que ose
profanar el techo de mi tumba!

¡Tú, que fuiste la primera
en turbar mi tormento eterno
ahora sufrirás lo mismo
teniendo que cargar el comal del muerto!

La niña se siente desmayar
¡Qué hago! ¿Rezar? tal vez sirva de algo
pero mientras a Dios ruego, con qué mazo
trato de despertar de este horrible sueño
a su alrededor mira y recuerda la lámpara en la mesita de noche,
como puede se estira, la alcanza,
enciende la luz artificial que como milagro ilumina el cuarto
La vieja se hace humo quedando solo el silencio y el murmullo
del viento, que sereno acaricia la ventana como terciopelo.

La niña se tranquiliza, pero escalofríos la recorren
se levanta corriendo en un arranque de valor
hacia el cuarto materno, y de un brinco
se mete a la cama de su madre que despertando pregunta ¿Qué ha sido?

Nada mamá, miente la niña, un mal sueño solamente
pero quisiera, si no es mucho inconveniente
quedarme contigo solo por esta noche.
La madre la toca ¡Pero si estás hirviendo en fiebre!
te daré algo para que te baje, y por si acaso
un remedio de las viejas que puede
quitar el maleficio de pararse en tumbas ajenas.

Tal es la historia que contaba mi abuela
dos días pasó con calentura, y con un par de recetas
secretas, por supuesto, pudieron darle cura
a semejante malestar que le aquejaba

Eso me explica porqué por las noches
siempre había una lamparita encendida
en su cuarto, y mas de alguna vez
la escuché asustarse y hasta gritar
cada vez que una sombra veía
asomarse por la puerta, la pared o la rendija

Es asesina del alma, ya no llora ya no siente su presencia es difícil, Inconsolable con deudas que nunca pagó… Cada anochecer, sale a dar largas caminatas y sobre el mojado pavimento… las pisadas del vacio acompañan la oscura noche de niebla envolvente quemando la piel; se niega a visitar su bodega de emociones empolvada, vieja y abandonada con fósiles de sentimientos donde suele sentarse a recordar… y el viento perdido en su oscura, cabellera cual única compañía, pensando divagante, ausencia de admiración, certeza y sutileza… restos de lagrimas perdidas como una apuesta y la desolación presionando su pecho con recuerdos como oleajes a vivir nuevamente a reír ausente, dejando su mente volar… se sienta en el suelo sin arrepentimiento alguno ocultando la soledad que lentamente, disipo sus endorfinas como hormiga que sacia su hambre.